Um poema em mim

Sou um livro aberto,

com páginas que sussurram

ao vento da manhã.

Não tenho lombada rígida,

mas a curva suave

de um rio que se encontra com o mar.

As palavras estão em mim

como raízes fincadas na terra escura,

buscando a seiva, a verdade miúda.

Às vezes, são folhas secas —

o som do outono desprendendo-se,

o silêncio de algo que passou.

Outras vezes, sou a explosão verde

da primavera repentina,

a urgência de florescer,

a cor que não se contém nas margens.

Há versos presos na garganta,

aqueles que a coragem ainda não liberou,

como pássaros que ensaiam o voo

na segurança do ninho.

E há os poemas que dançam nos olhos,

a luz refletida em gotas de chuva,

narrativas mudas que só o outro olhar decifra.

Pontuação sou eu:

a respiração que pausa,

a vírgula que convida à reflexão,

o ponto final que é, na verdade,

um recomeço disfarçado.

Não sou feito de tinta e papel,

sou feito de silêncios longos

e de risos inesperados,

de cicatrizes que contam histórias

sem precisar de rima forçada.

O poema em mim é o espelho torto

que mostra quem eu tento ser,

e quem eu inevitavelmente sou.

É a melodia que toca mesmo quando a música parou.

É a casa onde a alma reside,

com janelas amplas

voltadas para o horizonte incerto,

pronto para receber

qualquer verso que a vida trouxer

e transformá-lo em parte de mim.

Um eterno esboço,

um rascunho sempre em andamento,

o poema que nunca se termina

porque a cada novo dia,

algo novo nasce para ser cantado.