A cor se foi 

do meu tempo, 

aquele tempo que era nosso, 

um verde vibrante 

sob um sol de verão 

que prometia não se pôr. 

Mas veio o vento frio, 

o cheiro de terra molhada, 

e o outono, cruel pintor, 

desenhou em nós 

o mapa da despedida. 

Cada folha caindo 

era um pedaço de nós 

que se soltava da árvore, 

levado para longe 

num turbilhão silencioso. 

E tudo se desfez. 

As promessas viraram pó fino, 

o toque, uma memória frágil, 

a voz, um eco tênue 

na caverna vazia do agora. 

Resta esta névoa, 

esta doce e teimosa ilusão 

de que há um outro lado, 

um lugar onde o tempo se dobra, 

e você me espera. 

Eu vejo o brilho, 

um reflexo na água turva, 

a forma que se aproxima 

na miragem do crepúsculo. 

É você, ou apenas o desejo 

emoldurando a ausência. 

O coração insiste 

em bater no ritmo de um encontro futuro, 

um reencontro prometido 

além das margens conhecidas. 

Mas onde está a travessia? 

Aonde se esconde a passagem 

que nos levará àquele cais secreto? 

Eu procuro com os olhos vazios, 

meus pés presos na lama do presente. 

Ó meu Deus, 

esta ponte, 

onde ela se apoia? 

É feita de luz? De saudade pura? 

Eu não a vejo. 

Sinto apenas a distância, 

o vácuo entre o ontem vivido 

e este hoje que se arrasta, 

pesado como tronco sem galhos. 

A ponte não aparece. 

Eu grito seu nome, 

e o som se afoga no nevoeiro, 

levado pelo mesmo vento 

que arrancou as folhas 

daquele nosso amor perdido. 

Eu sigo procurando, 

com a certeza vã 

de que, se eu der mais um passo incerto, 

o chão se tornará madeira firme, 

e a ilusão, enfim, 

será o nosso lugar de novo. 

Mas a ponte, Senhor, 

a ponte onde ela está? 

Eu estou pronto para atravessar, 

mesmo que o abismo abaixo 

seja o próprio esquecimento.