Seis Décadas de Mim

Nasci inteira,

como nascem os começos:

sem saber do peso do mundo,

apenas com o espanto das descobertas.

Dos 0 aos 10,

fui riso solto,

joelhos ralados,

um coração que cabia no quintal

e acreditava que o amor

era sempre um lugar seguro.

Dos 10 aos 20,

fui vento inquieto,

sonho em construção,

um corpo aprendendo seus próprios limites

e uma alma ensaiando voos

sem ainda saber das quedas.

Dos 20 aos 30,

plantei futuros.

Entre livros, promessas e alianças,

abracei papéis que me foram dados

e outros que escolhi com esperança:

fui mulher, fui esposa,

fui mãe —

e em cada gesto,

entreguei o melhor de mim.

Dos 30 aos 40,

por fora, estabilidade.

Por dentro, rachaduras.

Aprendi que nem todo lar é abrigo,

que há silêncios que gritam,

e sorrisos que escondem tempestades.

Dos 40 aos 50,

sobrevivi.

Não é exagero,

é verbo exato.

Sobrevivi aos dias longos,

às noites que não terminavam,

ao peso de existir

num lugar onde eu já não cabia.

Vivi cercada,

limitada,

ferida —

mas não vencida.

Porque havia algo em mim

que ele não alcançava:

um núcleo intacto,

teimoso,

vivo.

Dos 50 aos 60,

rompi.

Não sem dor,

não sem medo,

não sem marcas.

Mas rompi.

Deixei para trás o que me aprisionava,

recolhi meus pedaços

e, com mãos ainda trêmulas,

comecei de novo.

Aposentei-me de uma vida que não era minha

e inaugurei outra —

mais leve,

mais minha,

mais verdadeira.

Hoje, aos 60,

não celebro apenas os anos.

Celebro a mulher

que não se perdeu de si,

mesmo quando tudo ao redor

tentava apagá-la.

Celebro o coração

que ainda pulsa com vida,

amor,

esperança,

alegria —

não apesar de tudo,

mas através de tudo.

Sessenta anos não me definem.

O que me define

é o que eu fiz com eles.

E eu fiz

sobrevivência virar força,

dor virar consciência,

e recomeço

virar liberdade.