Há em mim feridas, que se
parecem uma colcha de retalhos.
Ao deparar com a realidade , no anseio de viver, senti as dores,
e as noites eram funestas, os dias mórbidos e com névoas cinzentas
Procurei-me?
Mas no meu inconsciente, escondi de mim mesma, a tentativa de resgatar-me,
sigo sangrando, deixando as pegadas de carmim pelo caminho; O amor seria o meu resgatador?
Sou prisioneira em meu corpo,
enquanto houver vida
Ressurgirei e costurar-me-ei
As marcas ficarão igual um memorial
E, me orgulharei de cada uma delas,
são como se fosse um
Troféu de vida!
Mary Cloe