Retalhos Que Não Eram Meus

Rosy Neves

 

Eu sou pedaços de retalhos

que costuraram em mim,

a metade de tudo

que nunca foi meu.

 

Vestiram-me de ausências,

pregaram em minha pele

os tecidos de outras histórias,

e disseram:

— Agora, cabe-te viver assim.

 

Tive que me diminuir

para caber em lugares

que jamais me pertenceram,

dobrar minhas asas,

calar meus sonhos,

encolher minha própria voz.

 

Enquanto as agulhas do destino

atravessavam meu peito,

eu sorria…

 

Como se não doesse.

Como se cada ponto

não levasse consigo

um pedaço daquilo

que eu realmente era.

 

Costuraram em mim

medos que não nasceram comigo,

culpas que não eram minhas,

silêncios que nunca escolhi,

e cicatrizes

de guerras que eu não lutei.

 

E eu…

 

Eu fui ficando pequena,

quase invisível,

entre as linhas tortas

de uma costura malfeita.

 

Até que uma noite

a lua tocou meu ombro

e perguntou baixinho:

 

— E onde está você?

 

Eu não soube responder.

 

Procurei-me

entre os retalhos,

debaixo das costuras,

nas dobras do tempo…

 

Até encontrar,

bem no fundo da alma,

um pequeno fio de luz

que ainda não haviam conseguido cortar.

 

Então puxei a primeira linha.

Depois outra.

E outra.

 

Desfiz, lentamente,

as costuras que me aprisionavam.

 

Doeu.

 

Mas, pela primeira vez,

a dor não era do destino.

 

Era a dor

de voltar para mim.

 

Hoje já não quero caber

em lugares estreitos.

 

Quero ser inteira.

 

Mesmo que meus retalhos

não combinem entre si.

Mesmo que minhas cicatrizes

permaneçam visíveis.

 

Porque descobri

que também existe beleza

naquilo que foi rasgado

e teve coragem de se costurar

com as próprias mãos.

 

Eu não sou mais

a metade de tudo que não é meu.

 

Sou o tecido inteiro

daquilo que sobrevivi.

 

E, com os fios

que o destino deixou cair,

 

eu mesma

estou bordando

quem finalmente escolhi ser.