Rascunho  

Ainda sou rascunho.
Traço incerto
na margem branca dos dias.

Em mim habitam
frases suspensas,
palavras que hesitam
à beira do silêncio.

Escrevo-me devagar,
como quem tateia o escuro
à procura do próprio nome.

Às vezes borro linhas,
rasgo certezas antigas,
recomeço parágrafos
com a tinta frágil da esperança.

Porque viver
é esse ofício invisível:
revisar o coração
no caderno do tempo.

E enquanto me escrevo,
descubro — quase em segredo —
que também sou escrita
pelas mãos profundas da vida.

Talvez um dia
meu texto encontre forma,
e a alma assine embaixo.

Mas, por agora,
aceito o inacabado:

sou verso em travessia,
sopro entre vírgulas,
palavra que aprende
a nascer de si mesma.

E há uma estranha beleza
neste estado de rascunho
como se Deus ainda
me escrevesse devagar.