Rascunho do Eu 

A folha branca espera 

como o céu antes da chuva. 

Eu sou o esboço hesitante, 

a primeira linha torta 

que tenta capturar 

o contorno do que sou. 

Um desenho a lápis, leve, 

quase apagável. 

Ainda não há sombras firmes, 

nem a tinta densa da certeza. 

Apenas a sugestão 

de um ombro, 

a curva insegura de um sorriso 

que ainda não sei se será meu. 

Aqui, no rascunho, 

todos os eu possíveis 

coexistem desordenados. 

O eu que sonha alto, 

feito pipa presa no vento, 

e o eu pequeno, 

escondido sob a mesa, 

com medo do barulho. 

As cores ainda estão na paleta, 

não aplicadas. 

A cor da raiva, um vermelho brusco, 

ainda não tocou a pele. 

O azul da melancolia, 

espera o momento certo para escorrer. 

Prefiro a grafite por enquanto, 

o cinza da dúvida, 

que permite a correção fácil. 

Erros de perspectiva abundam. 

A mão desenhada está grande demais 

em comparação ao corpo pequeno. 

A voz que imagino falar 

soa estranha no silêncio do papel. 

São protótipos de sentimentos, 

bobo esboços de reação. 

Olho para trás, para os rascunhos antigos, 

e vejo a evolução lenta. 

Aquele traço rente ao chão, 

aquele medo agudo, 

foi sendo preenchido, 

mesmo que com pinceladas tímidas. 

O papel guarda as cicatrizes da borracha, 

as manchas de tinta que não deram certo, 

mas que ensinaram o que evitar. 

Este rascunho presente 

é um ato de coragem simples: 

colocar no mundo 

a versão ainda inacabada. 

Sem filtros, sem verniz. 

Apenas a matéria-prima 

do que serei amanhã, 

quando a caneta definitiva 

encontrar o lugar exato 

para firmar a assinatura. 

Por enquanto, aceito a fragilidade 

deste eu provisório. 

Um mapa incompleto, 

um texto sem pontuação final. 

A beleza reside no movimento, 

na possibilidade de redesenhar 

a cada novo amanhecer, 

antes que o esboço vire obra, 

e a mudança se torne história. 

Este é o meu

campo aberto, 

o rascunho do eu, 

ainda esperando a luz certa para secar.