Quem sou eu, em poesias?

A pergunta navega no silêncio vasto,

um sussurro entre nebulosas distantes.

Sou a tinta que escorre no papel pálido da manhã,

o rascunho inacabado de um sonho que insiste em nascer.

Sou a pausa longa entre o suspiro e a palavra dita,

o espaço vazio onde a melodia se recusa a terminar.

Em versos, sou o eco de uma risada antiga,

guardada na memória das paredes,

a sombra fugaz de um olhar conhecido.

Sou a metáfora tropeçando nas vogais da dúvida,

tentando abraçar o infinito com sílabas curtas e simples.

Sou a chuva fina que cai sem pressa sobre telhados esquecidos,

lavando a poeira do tempo,

revelando o musgo verde da persistência.

A pergunta ecoa nas estrelas,

e eu respondo com um ritmo lento,

o bater constante do meu peito sob o manto escuro da noite.

Sou feito de perguntas sem resposta,

de rios que buscam o mar sem saber o caminho exato,

de luz refletida em gotas de orvalho,

mudando de forma a cada movimento do sol.

Em poemas, sou a cor que falta,

o ponto final que se recusa a ser posto,

a rima torta que, teimosa,

encontra seu par no caos organizado da alma.

Sou a flecha lançada ao céu,

sem saber se o alvo é visível ou imaginário,

mas a beleza está no voo,

na trajetória traçada contra o azul profundo.

Quem sou eu?

Talvez seja apenas a ponte entre o que senti e o que pude escrever,

o breve milagre da compreensão capturado em linhas leves,

prontas para serem levadas pelo vento que também me carrega.

Sou a eterna busca pela palavra exata,

aquela que, ao ser lida,

faça o leitor sentir, por um instante,

que também ele flutua no silêncio cósmico da mesma indagação antiga.

Sou a poesia em construção,

a frase que ainda busca a sílaba certa para finalmente se encontrar no vasto eco das estrelas.