Quando Eu Te Amava

 

Quando eu te amava, as minhas noites eram tecidas de luz,

havia lótus eternos em minha alma.

Cada estrela sussurrava o teu nome

e o universo inteiro cabia no teu olhar.

 

Mas agora que não te amo mais...

Tudo é sombra na vastidão do cosmo.

 

Quando eu te amava, o tempo se curvava,

dobrava-se em espirais de mel e âmbar.

As horas eram pétalas caindo devagar,

cada segundo um beijo suspenso no ar.

Eu caminhava descalça sobre nuvens de seda,

e o teu riso era a música que embalava o mundo.

 

Havia jardins secretos onde só nós existíamos,

onde as palavras nasciam já floridas,

onde o silêncio tinha gosto de eternidade.

As tuas mãos eram mapas de constelações,

e eu me perdia feliz em cada linha,

em cada marca que o destino havia gravado

para que eu pudesse encontrar-te.

 

Quando eu te amava, a lua era nossa cúmplice,

guardava os nossos segredos em suas crateras prateadas.

O mar cantava canções de ninar só para nós,

e as ondas traziam mensagens cifradas

que só os nossos corações sabiam decifrar.

 

Eu era templo e tu eras o sagrado,

eu era rio e tu eras o oceano,

eu era semente e tu eras a terra fértil

onde brotavam impossíveis primaveras.

 

Mas agora que não te amo mais,

as noites são apenas noites,

vazias como conchas abandonadas na praia.

A lua é só uma pedra fria girando no vazio,

e as estrelas são pontos distantes, indiferentes,

que nunca souberam o meu nome.

 

Os lótus murcharam em minha alma,

suas pétalas se desfizeram em cinza,

e onde havia jardins, agora há deserto.

O tempo voltou a ser linear, cruel,

uma flecha que atravessa sem piedade,

sem a doçura daqueles dias suspensos.

 

Agora caminho sobre pedras ásperas,

e os meus pés sangram com a verdade nua:

que o amor é uma ilusão que inventamos

para suportar a solidão cósmica,

para dar sentido ao caos,

para acreditar que não estamos sozinhos

nesta vastidão incompreensível.

 

As tuas mãos são apenas mãos,

carne e osso, nada mais.

O teu riso é um som que se perde no vento,

e o teu olhar não contém universos,

apenas o reflexo comum da luz.

 

E ainda assim, há uma estranha beleza nisso,

neste despertar da ilusão,

neste retorno à sombra.

Porque a sombra também é verdadeira,

talvez mais verdadeira que a luz inventada.

 

Há uma liberdade amarga em não te amar,

em reconhecer que os lótus eram miragens,

que a luz era apenas o brilho da minha própria esperança

refletida nos teus olhos.

 

Agora sou apenas eu,

sem templos, sem oceanos, sem primaveras impossíveis.

Apenas eu, pequena e frágil,

mas inteira na minha solidão,

completa na minha sombra.

 

E talvez seja isso o que precisamos aprender:

que podemos ser luz para nós mesmos,

que podemos tecer as nossas próprias noites luminosas,

que os lótus podem brotar de dentro,

sem precisar de outro jardim que não seja

o solo sagrado da nossa própria existência.

 

Quando eu te amava, eu me perdia.

Agora que não te amo mais, eu me encontro.

 

E na vastidão do cosmo, nesta sombra infinita,

há uma pequena luz que começa a pulsar:

a luz de quem aprende a amar-se a si mesma,

a luz de quem descobre que nunca esteve sozinha,

porque sempre teve a si própria,

sempre foi suficiente,

sempre foi inteira.

 

Tudo é sombra na vastidão do cosmo,

mas eu aprendo a dançar na escuridão,

a encontrar beleza no vazio,

a tecer a minha própria luz

com os fios da minha alma resiliente.

 

E quando a próxima primavera chegar,

se chegar,

será uma primavera verdadeira,

não construída sobre ilusões,

mas sobre a terra firme

de quem conhece tanto a luz quanto a sombra,

e escolhe viver mesmo assim,

escolhe florescer mesmo assim,

escolhe amar mesmo assim —

mas desta vez, começando por si mesma.