Os primeiros anos foram duros. A chuva que nos recebeu na chegada não era só água—era promessa e desafio, um presságio das dificuldades que enfrentaríamos. O chão de terra vermelha se transformava em lama, os trovões ecoavam sem misericórdia, e a noite, sem luz elétrica, parecia infinita. Não havia telefone, hospital ou qualquer garantia de que aquele pedaço de terra se tornaria um lar.

Mas o tempo passou, e a cidade começou a respirar. O cheiro de poeira quente misturava-se ao aroma de café fresco vindo das primeiras casas de alvenaria, ainda simples, mas firmes. O mercadinho, antes quase vazio, agora exibia prateleiras que, apesar de modestas, carregavam produtos que antes eram raridade. Os olhares dos moradores haviam mudado—havia esperança onde antes existia apenas incerteza.

A escola se tornou um símbolo. No início, uma construção frágil cercada pelo mato, um punhado de carteiras improvisadas e cadernos gastos. Agora, os risos das crianças se misturavam ao som dos lápis deslizando pelo papel novo, enquanto as palavras nos livros ganhavam sentido. A educação deixava de ser um sonho distante—tornava-se um futuro possível.

As noites, antes sufocadas pela escuridão, começaram a ganhar luz. Os postes chegaram, e com eles, o brilho amarelado que iluminava os caminhos e os encontros nas calçadas. As conversas que antes eram apenas suspiros no silêncio agora ecoavam pela cidade, carregadas por vozes que falavam de conquistas, de planos e do orgulho de quem construiu tudo com as próprias mãos.

O vento forte ainda soprava, levantando poeira e lembrando que a terra vermelha nunca deixaria de ser parte daquele lugar. Mas agora, não era apenas terra—it era história, era resistência, era lar.

Ali, naquele canto do Mato Grosso, não havia apenas uma cidade. Havia um coração pulsando entre as ruas, um povo que não desistiu e raízes profundas cravadas no chão que um dia fora apenas promessa.