Estou de retorno. Ainda vejo, com repúdio, as mesmas manchas na pintura, já gasta, com as quais amiúde me desabafei.

Recebe-me à porta, a nostalgia de uma vetusta casa à beira-mar, onde as indigestas memórias nubladas de maresia provocam-me azia e ânsia.

Elas batem feito ressaca do mar, num vaivém no vão da boca salobra; travo os dentes.

Como outrora, mudas testemunhas, os móveis, entreolham-se imóveis. Hodiernamente carcomidos, espantam-se com os vincos erodidos pelas constantes monções silenciosas dos meus idosos-olhos-criança.

— Poderia ter sido diferente! — gorfo meu sussurro ácido, palavras de tardia esperança natimorta.

Encaro os rochedos pela janela gradeada da alcova, eles ainda flertam comigo, eu ainda flerto com o medo.

Espreitam-me de volta, as velhas paredes desbotadas do casarão, que nunca me disse nada.

*** Observação: este texto surgiu a partir de uma tentativa de setigonar diferente, acabou virando uma prosa poética setigonal, estilo que pretendo explorar mais.