Antes do livro, existe rumor

Sílaba tateia o escuro

Alguém acende a primeira palavra

Outra vida encontra passagem

Nada parece mudar

Mesmo assim, continentes se movem

Palavra pode ser barco

Pedra contra o silêncio

Há Ítacas debaixo da língua

Moinhos respiram no impossível

Macondos amadurecem na chuva

Sertões ainda perguntam quem somos

Certas páginas têm cheiro de infância

Outras deixam sal sobre a boca

Algumas reabrem febres. desejos

Devolvem nome ao esquecido

Frases que nos tiram da margem

E mãos que escrevem para outras mãos

Existem famílias que o sangue não explica

Nascem quando uma palavra encontra outra

Quem escreve atravessa alguém

E já não regressa inteiramente só