Os olhos dele são pintados de mar,

profundos como o silêncio das conchas esquecidas,

e trazem o cansaço antigo das ondas da ilusão,

como quem já naufragou em sonhos

e voltou inteiro apenas na memória.

Há sal em seus pensamentos,

e um vento distante que insiste em soprar seu nome

por entre as noites que não dormem.

Ele caminha — não, ele navega —

mesmo quando os pés tocam a terra,

porque sua alma nunca aprendeu a ficar.

Navegante entre estrelas,

ele rasga o céu como quem abre cartas antigas,

lendo destinos escritos em luz,

tocando constelações como portos invisíveis

onde o tempo não ancora.

Conhece cais que não existem nos mapas,

portos de tantos cosmos esquecidos,

onde as marés são feitas de silêncio

e os faróis brilham com saudade.

E ainda assim,

em meio a tantos universos atravessados,

há nele uma ausência que ecoa —

um horizonte que nunca se deixa alcançar,

um abraço que talvez seja o próprio infinito.

Seus olhos…

ah, seus olhos ainda são mar,

mas agora são também travessia:

um convite manso

para quem ousar se perder

e, quem sabe,

se encontrar dentro dele.