Os girassóis do fim do mundo

No horizonte onde o tempo se desfaz,

nascem girassóis de luz silenciosa,

virados não ao sol, mas ao invisível,

como se escutassem vozes de outro céu.

Suas pétalas guardam portais antigos,

sussurros de universos esquecidos,

e cada semente é um segredo aberto

para além do que os olhos alcançam.

Caminho entre eles como quem sonha,

pisando em chão que já não é matéria,

e o vento — ah, o vento — me chama

com mãos feitas de eternidade.

Ali, o fim do mundo não é queda,

mas travessia de um véu dourado,

onde a alma se despe do peso

e aprende a ser constelação.

Os girassóis me mostram o caminho:

não para longe, mas para dentro,

onde outras dimensões florescem

em silêncio, vastas como o infinito.