Mais um ano de Copa.

Mais uma vez,
o sonho do hexa
parou no meio do caminho.

O mundo inteiro passou diante dos meus olhos.

Bandeiras que eu pouco conhecia,
idiomas que nunca aprendi,
povos separados por oceanos,
unidos por uma mesma esperança.

Vi gigantes tombarem.

Vi pequenas nações
jogarem como quem escreve
o primeiro capítulo
da própria história.

Torci por elas.

Em cada seleção improvável,
descobri que os sonhos
não conhecem o tamanho dos mapas.

E então olhei para os nossos canarinhos.

Lembrei-me de um tempo
em que vestir a camisa amarela
era como vestir o próprio encantamento.

O futebol tinha cheiro de infância,
som de rádio ligado,
ruas silenciosas,
orações discretas,
abraços antes mesmo do apito final.

A bola parecia obedecer
não aos pés,
mas ao coração.

Hoje...

Talvez seja apenas saudade.

Talvez o tempo
tenha bordado ouro
sobre as minhas lembranças.

Mas sinto que,
em algum ponto da travessia,
nossos canarinhos perderam
o ritmo do voo,
a direção do ninho.

Ainda possuem asas.

Ainda conhecem o céu.

Só lhes falta,
talvez,
reencontrar a alma
que um dia encantou o mundo.

Porque títulos
fazem parte da história.

Mas há algo
que vale ainda mais
do que levantar uma taça:

é fazer o mundo acreditar
que, durante noventa minutos,

a beleza também sabe jogar futebol.