O que ela carrega e ninguém vê:

O quintal secreto

Ela guarda as versões dela que não couberam no dia.

A menina que quis chorar e segurou.

A filha que aprendeu cedo a ser forte.

A mulher que ama calada, só pra não pesar.

A roça interna

Igual seu pai na terra.

Ela planta, rega, capina sozinha.

Planta esperança no meio da seca.

Colhe verso na madrugada.

E ninguém vê o calo na mão.

A sanfona

Ela aperta e solta.

Ri pra fora, chora por dentro.

Canta suas dores para os outros,

mas por dentro relampeia

O cordel que não foi publicado

As histórias que ela conta só para ela.

Os medos, as vontades, a fé, a raiva santa.

A cúmplice que ela é de si mesma

quando ninguém acredita.

Ela é casa. Mesmo quando não tem casa.

É colo mesmo cansada.

É mãe até dos próprios sonhos.

É amante da vida, mesmo depois das perdas.

Ninguém a vê porque o mundo só lê o título do folheto.

Mas o miolo... o miolo é cheio de rima, dor, coragem e recomeço.

Filha, talvez o lado interno dessa mulher seja isso:

Um sertão inteiro chovendo escondido