O que é o amor? 

 Um suspiro leve 

na manhã fria, 

o calor que resta 

depois do adeus 

que não doeu. 

 

É a ponte 

entre o eu e o outro, 

uma construção 

de silêncios compreendidos 

e risos soltos 

como pipas ao vento. 

 

Não é a posse, 

embora a queira a carne, 

mas a permissão 

para que o outro voe, 

mesmo que a ausência 

deixe um vazio 

que é também cheio 

de lembrança terna. 

 

Em qual filosofia 

encontrarei a chave? 

 

Na Grécia antiga, 

o Eros, fogo cego, 

o Philia, irmandade firme, 

e o Ágape, sublime e sacrificial, 

um mosaico de nomes 

para uma única sensação 

que muda de pele 

a cada novo toque. 

 

Talvez em Heráclito, 

o rio que nunca é o mesmo, 

o amor constante mudança, 

a dança eterna 

entre o ser e o deixar ser. 

 

Ou em Spinoza, 

a alegria acompanhada da ideia de uma causa externa, 

a compreensão calma 

de que amar é querer o bem 

do amado, 

sem esperar troco no cofre da alma. 

 

Não nos manuais, 

nem nos tratados polidos 

onde a palavra se veste de regras. 

 

O livro proibido, 

ninguém pode ler, 

sobre essa simples palavra Amor, 

 

não está em pergaminho lacrado 

ou em tinta invisível. 

 

É o livro que escrevemos 

com os erros cometidos, 

as desculpas ditas 

com a voz embargada, 

as mãos dadas 

na escuridão total, 

quando o mapa se perdeu. 

 

É o livro cujas páginas 

são feitas de tempo vivido 

e esquecido, 

a soma das vezes que escolhemos 

ficar, 

mesmo quando partir 

seria mais fácil. 

 

Sua capa é invisível, 

feita de todas as promessas 

que honramos sem juramento. 

 

Seu conteúdo é a cicatriz 

que se curva suavemente 

ao toque, 

a prova de que algo 

forte e frágil 

aconteceu ali. 

 

Ninguém pode ler, 

porque cada um 

só conhece 

o seu próprio capítulo, 

escrito na linguagem 

única do próprio coração. 

 

É o único texto 

que se lê 

e se reescreve 

simultaneamente. 

 

O amor é a leitura contínua 

e a escrita inacabada.