Outono chega, 

um pintor suave, 

tinta invisível 

nas folhas. 

O verde cede, 

dá lugar ao fogo brando, 

amarelos de sol guardado, 

vermelhos de despedida. 

A árvore se veste 

para o grande adeus, 

cada folha uma sílaba 

de um poema mudo. 

O vento sopra leve, 

não um grito, 

mas um sussurro antigo, 

remexendo os galhos nus. 

E nesse cair lento, 

na dança da matéria solta, 

nasce um silêncio denso, 

uma canção sem nota. 

Ela se aninha quieta, 

lá dentro, 

no centro do peito, 

onde o coração escuta melhor. 

Um eco de paz, 

a promessa da espera, 

a beleza que ensina 

a soltar, a renovar.