O verniz brilha,

o sapato reluz,

a roupa é nova,

o corte de cabelo, impecável.

A fachada construída, tijolo por tijolo,

com a argamassa do sorriso forçado.

Mas a luz de dentro,

ah, essa luz,

ela vacila.

Um tremor subterrâneo abala os alicerces,

não visível na vitrine polida.

É o caos interno,

um vulcão prestes a explodir

sob a calma fingida da superfície.

A alma, sim, a alma

é um navio à deriva.

As velas rasgadas pelo vento forte

da angústia não nomeada.

O leme solto,

dançando sem rumo

no oceano escuro da incerteza.

Maremoto na câmara do peito,

ondas gigantes

de tristeza acumulada,

de mágoas que nunca ancoraram

em porto seguro.

O mar da vida, revolto,

e o capitão, perdido,

não sabe ler as estrelas

porque a névoa da confusão

cobre o céu interior.

Pode-se lustrar o casco até ele refletir o sol,

pode-se pintar o convés com cores vivas,

mas se a água entra,

se o porão inunda com o medo

e o desespero silencioso,

todo o esplendor externo

é apenas um sarcófago bonito.

É inútil polir a madeira

enquanto a estrutura racha.

Não adianta varrer as migalhas

do chão de um salão que está em chamas.

Primeiro, a tempestade.

É preciso descer ao porão

da própria essência.

Acalmar o maremoto com mãos firmes,

embora trêmulas.

Aprender a navegar de novo

na escuridão que se conhece.

Consertar o mastro quebrado,

costurar as velas do propósito.

Fazer silêncio

para ouvir o sussurro da bússola interna.

Só depois que o navio da alma

encontrar um mínimo de paz,

um respiro no alto-mar da existência,

é que vale a pena

limpar os cascos.

A beleza exterior,

essa é apenas o reflexo tardio

da paz que se encontrou

no fundo da própria noite.

O brilho de fora,

vem de um mar de dentro

que finalmente se acalmou.