O Mar que Mora Nela

de Rosy Neves

Ela costura conchinhas

nas dobras cansadas do mar,

com dedos tão leves

que parecem feitos de luar.

O vento penteia seus cabelos

com antigas canções marítimas,

e seus olhos guardam

a cor profunda das águas infinitas.

Mas ninguém sabe —

nem os pássaros salgados do horizonte,

nem as estrelas que dormem

sobre o ombro da noite —

que o mar não existe.

Existe apenas dentro dela.

Um oceano escondido

atrás do silêncio,

onde navios de memória

navegam devagar

entre medusas de saudade.

Ela anda pela terra seca

como quem perdeu um reino.

Escuta búzios vazios

para ouvir as ondas

que jamais tocaram o mundo.

Às vezes, ao anoitecer,

costura mais uma conchinha

na barra azul do impossível,

e sorri tristemente

como uma santa esquecida

pelos deuses do vento.

Então o céu se inclina.

As estrelas tremem.

E dentro do peito dela

o mar desperta outra vez —

imenso, secreto, infinito —

quebrando suas ondas de sonho

contra as margens frágeis da alma.