O Céu Noturno
 

Um tecido escurecido,

já não vibra como antes —

perdeu o pulso antigo da promessa,

como um coração que desaprende o encanto.

As estrelas,

antigos focos de incêndio divino,

hoje tremulam frágeis,

como lâmpadas cansadas

suspensas no sopro do tempo.

O brilho de milhões de anos se dissolve,

lento, quase tímido,

feito uma canção de ninar

que o vento esqueceu de terminar.

Erguemos os olhos —

e a tapeçaria do infinito,

outrora plena,

agora se desfaz em fendas,

em silêncios

onde a luz já não ousa morar.

Não há ruína súbita,

não há grito final —

apenas um esmaecer paciente,

como quem se despede

sem querer acordar ninguém.

As constelações ainda caminham,

mas já não queimam com a mesma febre;

há um recolhimento nelas,

um cansaço que se inclina para dentro.

E nós,

testemunhas de olhos úmidos e quietos,

assistimos ao universo

respirar mais devagar,

como um gigante exausto

de tanto criar e destruir.

Então ele se curva,

recolhe seus véus de fogo,

e permite que a escuridão avance —

não como ameaça,

mas como um abraço antigo,

calmo,

profundamente melancólico.