O grande nevoeiro paira sobre as manhãs,

como um véu de silêncio bordado de ausência,

e a cidade desperta em passos contidos,

com o coração ainda preso à noite.

As árvores sussurram segredos antigos,

pingando memórias nas folhas cansadas,

enquanto o sol — tímido peregrino —

tenta acender sua chama entre brumas.

Há um frio doce que abraça os sentidos,

um tempo suspenso entre sonho e vigília,

onde tudo parece mais lento, mais fundo,

como se o mundo respirasse poesia.

E eu caminho entre sombras e luzes difusas,

carregando no peito um eco distante,

como se o nevoeiro não fosse do céu,

mas nascesse, sereno, dentro de mim.