Na Página Pintada de Outono
Rosy Neves
 
Na página pintada de outono,
onde as folhas caem
como cartas esquecidas pelo tempo,
a eternidade sussurra
rumores de encanto.
 
E, entre o dourado das árvores
e o silêncio das tardes,
uma mão invisível
vai desenhando o que os olhos não alcançam,
traçando no papel do infinito
os contornos secretos do impossível.
 
As palavras revelam
aquilo que a alma guardou em silêncio;
pequenas estrelas escondidas
sob a pele das metáforas,
fragmentos de um céu antigo
que somente o coração sabe ler.
 
Há mistérios entre uma vírgula e outra,
há oceanos dentro de uma lágrima,
há mundos inteiros
adormecidos numa única palavra.
 
E o outono continua pintando…
lentamente,
como um artista que conhece
os segredos da eternidade.
 
Uma folha cai.
 
Outra palavra nasce.
 
E, nesse instante,
o invisível se revela
não aos olhos,
mas àqueles que ainda sabem
escutar o silêncio
quando a poesia começa a falar.
 
Porque escrever
é atravessar o que não existe,
é tocar o intangível
com as mãos da alma,
e descobrir, entre as ruínas do tempo,
que algumas palavras
não foram feitas para serem lidas…
 
Foram feitas
para permanecer eternas.