Querido, não há confissão maior
Do que escrever sem ter destinatário
Ou talvez tu sejas e não saibas
Quantas cartas recebes sem abrir
Sei que esta também ficará guardada
Na gaveta dos versos que ninguém lê
Mas eu precisava dizê-la, enfim
Como quem acende uma vela no escuro
Não pra iluminar, mas pra aquecer
O próprio gesto de ainda sentir
Amei-te como se ama a brisa breve
Como se ama um instante que passa
E mesmo sabendo que não eras meu
Fui tua, inteira, só por ter te amado
Esta carta é o retrato do silêncio
Que viveu dentro de mim por anos
Com verdade sem nome, Eulália. 10 de junho de 2025
