Ela é feita de rosas,

rosas fora do mundo—

não brotam da terra,

mas de um silêncio antigo

onde o tempo não ousa tocar.

Suas pétalas não caem,

flutuam—

como segredos esquecidos

no sopro de um universo adormecido.

Há espinhos, sim,

mas não ferem a pele:

ferem a saudade,

rasgam memórias

que ainda sangram luz.

Quando passa,

o ar se curva em reverência,

e as estrelas, tímidas,

se escondem atrás da noite,

como se sua beleza fosse demais.

Ela é jardim e mistério,

perfume que não se explica—

um sonho que aprendeu a florescer

além de tudo

que já foi chamado de real.