Daqui a minutos, o céu se tingirá de cores,
e a cidade  barulhenta se erguerá...
Das taças levantadas brotarão sonhos
que não se realizarão,
e a esperança — “a última que morre”,
há de morrer solenemente,
sem pompa, sem vela,
ao fulgor do amanhecer,
sem que ninguém, ninguém mesmo...
se constranja por deixar o velho para trás.

O irmão mais velho,
que fazia aniversário numa data religiosa...
e, abaixo dele, o outro
que discutia política e sociedade ao amanhecer...

Ah! Aquela, “toda musical”,

que dançava como quem respira...

Pouco resta deles...
Seus registros mais fiéis estão desbotados

em fotografias antigas
que ninguém vê.

E a mãe?
Não sai mais à calçada, comovida, para ver os fogos.
Novos atores presentes iludem a finitude,
mas tem prazo de validade:
...não comovem...

A aurora branca e calma se aproxima,
esvoaçante como antigamente
aos cabelos longos e sonhadores da mulher amada...

O sonho ruiu... 

O tempo passou... 

Na contagem regressiva, 

a esperança abraça a finitude, 

como quem vê ao longe

um navio que se perde

na noite do mar, 

promovendo o verdadeiro reencontro 

de si mesma. 

Não sei... 

Talvez com os que já se foram, 

ou não!