Um gavete suspira,

um cemitério calmo de papel.

Esperanças desdobradas,

dobradiças como antigas rugas de riso.

Palavras pesadas de chuva não dita,

vertidas sobre folhas riscadas,

lacradas com uma língua cuidadosa e esperançosa.

Para amigos distantes,

para fantasmas que agora percorrem ruas diferentes,

para o eu mais jovem que precisava confessar.

A tinta ainda cheira vagamente a meia-noite,

ao quarto silencioso onde a verdade foi moldada.

Elas esperam, estas cartas,

um tapeçaria de momentos nunca compartilhados.

Nenhuma resposta jamais voltou,

nem mesmo o som seco de um envelope sendo rasgado.

Apenas a quietude,

o testemunho mudo de uma voz

que falou apenas para o papel,

e depois,

para a poeira.