achei que não era escritora

a palavra parecia uma casa

onde eu entrava de passagem

em um dia de chuva

com os sapatos molhados

e a sensação de estar alheia

nos primeiros diários

as páginas guardavam

as lágrimas

que escorriam da tinta

pequenas mortes 

para as quais eu ainda 

não havia aprendido a morrer 

eu escrevia sobre aquilo que perdi

sem saber que

começava a encontrar

outro vestígio de mim

pensei que minhas ideias

não encontrariam ninguém

seriam barcos lançados

em uma noite sem estrelas

sem porto

eu imaginava meus pensamentos

como pássaros sem direção

batendo asas contra o vidro

mas ao avesso da claridade

e do assombro

a palavra possui a estranha 

e a fulgurante capacidade 

de atravessar paredes