O céu, 

este vasto azul escuro, 

não é meramente ar rarefeito. 

É um mar. 

Um oceano secreto 

onde o dia afunda 

e a noite navega sem velas. 

As nuvens são as ondas lentas 

de uma maré invisível, 

e o silêncio 

é o som da profundidade, 

a pressão que esmaga o comum. 

E as estrelas, 

ah, as estrelas, 

pequenos pontos de luz 

teimosos na escuridão. 

Não são faróis, não. 

São destroços. 

Navios de eras passadas, 

embarcações de fogo e sonho, 

que partiram de portos esquecidos, 

portos que a memória da Terra já não alcança. 

Eles singraram, 

talvez em busca de ilhas feitas de cristal, 

ou talvez apenas guiados pelo impulso cego da existência. 

Agora, estão em naufrágio. 

Um naufrágio eterno, 

sem pranchas de salvação visíveis, 

sem gritos que cheguem até nós. 

Estão presos, 

fixos no tecido do infinito, 

cada brilho 

um lampejo final de madeira rachada, 

um mastro quebrado 

apontando para um sul inexistente. 

São poesias 

que ninguém jamais escreveu completamente. 

Versos cósmicos 

perdidos nas correntes da relatividade. 

A luz que vemos 

é a tinta gasta 

de uma carta de amor enviada 

há milhões de anos, 

uma mensagem que chegou, 

mas cujo significado 

se dissolveu no trajeto. 

Olhamos para cima, 

buscando mapa, buscando porto seguro. 

Mas o mar oculto 

apenas nos devolve 

o reflexo da nossa própria solidão. 

Somos a praia, 

escutando o murmúrio longínquo 

das caravelas afundadas, 

o eco mudo 

de todas as viagens 

que nunca tiveram um fim feliz. 

E o céu continua a ser esse mar, 

profundo e frio, 

e nós, 

marujos terrestres, 

apontando dedos para os fantasmas brilhantes 

desses navios em poesia 

que se afogam lentamente 

na imensidão. 

Navegantes quebrados 

sob um céu que é tudo o que resta 

de um oceano esquecido.