As árvores carregam segredo

de um outono antigo,

guardado entre raízes profundas

e folhas que o vento não levou.

Há uma memória dourada

adormecida nos galhos nus,

como se o tempo tivesse deixado

suas mãos cansadas sobre a floresta.

Cada folha caída

é uma carta escrita pelo silêncio,

um pedaço de céu envelhecido

descendo devagar sobre a terra.

E eu caminho entre sombras suaves,

ouvindo o rumor das estações mortas,

como quem escuta vozes distantes

dentro de um sino coberto de névoa.

As árvores sabem de coisas antigas.

Sabem do frio que mora nos crepúsculos,

dos amores que partiram em setembro,

das lágrimas escondidas na chuva.

À noite, quando a lua repousa

sobre os ombros escuros da mata,

os troncos parecem rezar

em uma língua esquecida pelos homens.

Então o vento passa lentamente,

abrindo os véus do tempo,

e o coração entende, em silêncio,

que também carrega

seu próprio outono antigo.