Há algo em mim que não se cala,
mesmo quando finjo não ver,
uma voz feita de silêncio
que insiste em permanecer.

Não vem de fora o que me move,
nem pede forma ou direção,
nasce no fundo dos meus dias
como extensão do coração.

Às vezes dói no que revela,
às vezes cura sem saber,
transforma tudo em palavra
antes mesmo de entender.

E eu sigo sendo atravessada
por esse estranho acontecer,
como se a vida me escrevesse
no exato ato de escrever.