Amoras Maduras

Ir até a cozinha

é um caminho espinhoso...

Os copos vazios sobre a mesa,

a cadeira vazia,

o silêncio gritante...

Tudo faz brotar rios em mim.

O vento canta sob a copa do pé de amora

e arranca gemidos silenciosos

do que em mim ainda sente.

Suspiro lentamente,

enquanto observo o vai e vem dos pássaros,

que fazem festa

com as amoras maduras.

Tão maduras...

Tão escuras...

Como os teus olhos,

que ainda habitam minhas lembranças

e me fitam de um tempo

em que éramos dois

sob a mesma tarde.

Lembro-me de quando,

juntos,

admirávamos o entardecer,

vendo o sol esconder-se

por detrás do monte...

Hoje, ainda vejo o sol esconder-se

por detrás do monte...

Só não sei

onde se escondeu o nosso entardecer.