Aí, se as rosas falassem,

romperiam o silêncio do jardim

com vozes feitas de perfume e vento,

contariam segredos guardados

nas dobras suaves das pétalas.

Diriam do toque leve da manhã,

quando o orvalho lhes beija a pele

como lágrimas que não são tristeza,

mas memória da noite que passou.

Se as rosas falassem,

talvez chorassem cores —

vermelhos de paixão antiga,

brancos de uma paz esquecida,

rosas de um amor que nunca ousou nascer.

E eu, em silêncio, as ouviria,

como quem escuta o próprio coração

desabrochar em palavras que doem

e florescem ao mesmo tempo.

Mas as rosas não falam —

e talvez por isso sejam eternas:

guardam no silêncio

tudo aquilo que nós, humanos,

não conseguimos calar.