Há palavras que nascem caladas,
antes mesmo de saberem dizer;
ficam dormindo dentro da alma,
como sementes querendo chover.

Um dia, porém, a vida chama,
com sua voz de rio e partida,
e tudo aquilo que era silêncio
procura passagem na ferida.

Escrever é atravessar a noite
sem apagar a própria luz;
é transformar dor em caminho,
é fazer do peso uma cruz

que não condena, mas ensina,
que não aprisiona, mas conduz;
pois quem escreve se derrama
e, ao se perder, se reproduz.

A palavra conhece os abismos,
as pontes, os medos, os cais;
ela recolhe o que o tempo quebra
e devolve em forma de paz.

Há lembranças que viram versos,
há saudades que viram flor,
há perdas que encontram morada
no íntimo gesto do amor.

E assim seguimos, linha a linha,
entre o ontem e o porvir,
fazendo da escrita uma estrada
para a alma não desistir.

Porque a palavra, quando é verdade,
não morre ao tocar o papel;
ela atravessa outras vidas
como ave buscando céu.

E quem lê, talvez sem saber,
também se põe a caminhar;
pois todo texto é uma travessia
entre sentir, lembrar e amar.