A travessia das palavras,

uma jornada iniciada não na costa familiar,

mas onde o mapa se dissolve em silêncio índigo.

Eles deixaram o porto da língua conhecida,

aqueles pequenos navios de significado,

impulsionados por um suspiro que não conseguíamos nomear.

O rio, ah, o rio,

não era água que fluía,

mas luar solidificada,

uma corrente de puro potencial,

fluindo contra a gravidade,

além do céu visível.

Nós os vimos navegar,

estas preciosas sílabas,

cada uma uma lanterna tremeluzente,

navegando na superfície escura e lisa.

As estrelas não estavam acima,

mas abaixo da linha d'água,

uma galáxia submersa espelhando o vazio de cima.

As palavras navegavam por esta luz secreta,

o brilho profundo das coisas não ditas,

os ecos dos começos.

Elas carregavam fardos,

o peso dos desejos,

o brilho prateado de um sonho esquecido.

Algumas palavras eram pedras pesadas,

polidas pelo fluxo incessante,

outras, frágeis asas de libélula,

quase perdidas na névoa.

A viagem foi longa,

medida não em horas,

mas na lenta rotação de bússolas internas.

Elas falavam com as constelações que sussurram segredos à poeira entre mundos.

Cruzar esse rio,

é esquecer o som da costa,

confiar na atração da melodia não ouvida.

O destino não era um lugar,

mas uma ressonância,

um alinhamento perfeito entre silêncio e som.

E quando a última palavra finalmente aportou,

não foi em terra, mas na vasta e aberta compreensão,

onde a linguagem finalmente descansa,

desfardada,

tendo tocado a beira do para sempre,

além da última estrela azul.

A travessia concluída,

o rio permanece, esperando pela próxima frota silenciosa.