A melancolia do amor é uma criança pequena,

de joelhos no chão da sala,

e o rosto encharcado de lágrimas salgadas.

Não aceita o não.

Bate o pé miúdo quando a tarde se estende, cinzenta,

e o carinho prometido se atrasa.

Exige atenção imediata,

um afago urgente no topo da cabeça,

o brinquedo da presença constante.

Se ignorada,

grita no silêncio dos cômodos vazios,

chora por migalhas de afeto esquecido,

transforma um pequeno desinteresse numa tragédia de proporções bíblicas.

É mimada pelo próprio coração,

essa birra de sentir demais,

que insiste em não crescer,

em não entender a pausa, o tempo do outro.

E nós, adultos cansados,

apenas tentamos acalmá-la com promessas doces,

esperando que durme e deixe o sol voltar a entrar.