A folha que o outono matou

não morreu de dor, mas de partida,

despediu-se em silêncio do galho

como quem entende a própria vida.

Girou no ar como um suspiro antigo,

dançou com o vento sua despedida,

e ao tocar o chão, tão leve e mansa,

virou memória adormecida.

Mas em seu fim havia um começo,

um sussurro secreto do tempo:

pois toda folha que o outono leva

volta em verde no renascimento.