A Ciranda dos Pássarinhos

Rosy Neves

Ao primeiro fio dourado da manhã,

quando o céu ainda bocejava estrelas,

os pássaros saíram de seus ninhos

como pequenas cartas

endereçadas ao vento.

E começaram a ciranda...

Giravam sobre as árvores,

costurando no azul do céu

uma roda de cantos,

um bailado de asas,

uma festa sem música escrita.

Um sabiá cantou baixinho,

e o jardim inteiro escutou.

As flores abriram os olhos,

o orvalho tremeu nas folhas,

e até o silêncio

pareceu querer dançar.

Ah, passarinho,

pequeno poeta das alturas,

quem te ensinou a cantar

sem conhecer a tristeza

que mora no coração dos homens?

Tu voas sem mapas,

sem medo das distâncias,

carregando no peito

um punhado de manhãs.

E quando o vento passa,

teu canto se espalha

pelos campos adormecidos,

como uma bênção invisível

sobre a terra.

Na ciranda dos pássaros,

ninguém fica sozinho.

Uma asa chama outra asa,

um canto encontra outro canto,

e o céu se transforma

num grande círculo de liberdade.

Talvez seja esse

o segredo que os pássaros sabem:

a vida é breve,

mas enquanto houver céu,

sempre haverá uma razão

para abrir as asas.

E eles continuam...

Girando, cantando,

subindo lentamente

até desaparecerem

na imensidão azul.

E lá embaixo,

entre flores e silêncio,

fica apenas uma pergunta

sussurrada pelo vento:

— Quem ensinou os pássaros

a transformar o céu

em poesia?